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Souvent, je me retrouve seul dans la salle de cinéma à la séance de 14h ; seul, parfois aussi, le matin, dans le café où j’ai mes habitudes. Ma présence doit être dissuasive. Très bien, cela convient à ma nature farouche et je me réjouis d’assister dans des conditions aussi confortables à la finale olympique du 100 mètres cet été au Stade de France.

 

Si tu veux chanter comme une source, pas le choix, tu dois viser le centre de la cuvette.

 

M’expliquera-t-on enfin pourquoi la chaussette ne forme pas un angle droit ? Si notre pied devait vraiment se couler dedans, seules les petites ballerines feraient plus de trois pas sans se casser la gueule.

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La France sous Sarkozy, Hollande et Macron… Le métier d’historien sera bien ingrat dans les siècles à venir.

 

À l’article de la mort, il demande à ce que ses obsèques aient lieu dans la plus stricte intimité. Songerait-il encore à se masturber en un moment pareil ?!

 

Ma mélancolie est cette buse qui plane au-dessus du champ où une jolie petite fille cueille des boutons d’or. Les fleurs vont faner d’abord, puis la petite fille.

 

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Traduit en 37 langues (dont le silbo et le nicobar), il s’en vendrait dans le monde un exemplaire toutes les douze secondes depuis dix ans ! Quel est ce best-seller ? Je sais, le suspense est mince et, en effet, vous avez vu juste, il s’agit bien de Pour Eric Chevillard, paru en 2014 aux éditions de Minuit.

 

loin derrière

sa cuisse fuselée

mon mollet de coq

 

Or nous savons maintenant que le doux poème romantique ne fut jamais que la plus vile des manœuvres de coercition sexiste… Comment parlerons-nous d’amour ?

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– Tu n’oublieras pas de sortir le chien, grogna-t-il.

– Hé ! Je l’ai sorti hier, c’est à ton tour ! jappa-t-elle.

– N’importe quoi ! C’est toujours moi qui m’y colle ! aboya-t-il.

– Heu… je peux très bien faire un tour tout seul, proposa gentiment Tango.

 

Ne regrette pas ce coup d’épée dans l’eau, tu aurais pu harponner Moby Dick.

 

Échoué sur cette île déserte depuis si longtemps, j’avais abandonné tout espoir. Et enfin, enfin, ce matin, j’ai découvert le secret refuge d’une grotte souterraine où j’ai aussitôt transporté mon campement.

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Ses sempiternelles lamentations sur son sort les importunaient tant que les dieux lui accordèrent le pouvoir de revenir en arrière afin de changer les choses à sa convenance.

 

Sa conduite fut vite arrêtée : partout où il avait pris à droite, il prit à gauche. Et, en toute circonstance, fit le choix inverse de celui qu’il avait si malencontreusement effectué la première fois.

 

Ainsi il retraversa son existence et devint en effet un autre homme, n’ayant plus de commun avec celui qu’il avait été que cette obstination à troubler la sérénité des cieux en pleurant sempiternellement sur son sort.

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Le pigeon est ce grand voyageur doué d’un sens de l’orientation prodigieux qui lui permet de voler quotidiennement de la place de la Sorbonne, où il picore des miettes de croissant entre les tables des cafés, et le jardin du Luxembourg, pour y disputer à ses congénères les reliefs d’un sandwich œuf-thon-tomate.

 

L’issue funeste de ce bal con était tout de même assez prévisible !

 

L’un aura vexé l’autre ? Je ne comprends pas bien pourquoi se sont si brusquement interrompus les fructueux échanges entre le sous-main et le presse-papier… 

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La fourchette à escargot est-elle bien utile ? La coquille cède si facilement sous la chaussure.

 

J’ai beau scruter l’obscurité derrière mes paupières closes, impossible de trouver le sommeil.

 

Du coup… Du coup…Du coup… Du coup… Du coup… Du coup, le nuage radioactif a aboli toute vie sur la planète.